Colinas.

Não há suporte que consiga suportar. Não há paciência que salve o pescoço de quem está por aqui. Não há santo forte, não há entidade, não há espaço nos céus imaginários. O relógio está na parede e no escuro o tic tac reina só para provar que nada mais pode ser feito, que já é tarde demais. A loucura consumiu todos os tecidos, todos os fios de racionalidade e as colinas parecem ser mais seguras agora. Duas opções: Corra ou morra! Correr não resolverá, a dor tem grande preferencia por alvos em movimentos. Ausência de afeto, de entendimento. Excesso de gritos, tapas e lágrimas. Deixou de ser casa e tornou-se manicômio. Corpos vazios, mentes saturadas voando pelos cantos sem nada mais a dizer ou fazer. Ninguem acredita em ser feliz ou em sentir. As faces estão cansadas, as costas doem, a cabeça explode, voam destroços por todo lado e eu permaneço trancada, só para evitar ao máximo o inferno que sobe e desce as escadas o tempo inteiro. Fora isso, lá na rua o inferno não está tão diferente. O unico lugar aparentemente seguro é esse em que estou, o intermédio, o meio termo, o espaço de transição. Tudo parece mentira. Sinto vontade de vomitar. Não existe irmandade, parceria. Existe apenas o vazio nas relações. Tudo bem, não se preocupe, não há nada que umas marcas em V no pescoço não possam resolver. Ou piorar. As noites antes mal dormidas, agora não são dormidas mesmo, insônia coletiva. Nada relacionado a alguem em especial, e sim, a todos nós que cá estamos. Até.