Rupestre.

E é aí que olho para cima e percebo o quanto tudo isso é normal, afinal, até mesmo as nuvens, flutuantes, magnificas, uma hora não suportam o peso que carregam e acabam desabando em lágrimas. Sentimentos, emoções. Coisas que se condensam, desabam, sangram e destroem as represas do ser quem eu sou, ser como sou. Sem entrar em desespero ou colapso eu sigo, com a leveza que me resta, dizendo para os quatro ventos que está tudo bem, que eles podem me levar em paz para longe daqui. Depois de algum tempo, acabamos aprendendo a ignorar muitos dos fatos, e muitas das fugas ao que aparentemente é ideal. Tenho a ideia de que se continuar ficando com nojo de todas as falhas que encontrar por ai, e continuar correndo toda vez que encontrar alguma delas, não conseguirei ir muito longe, muito em frente. Desde quando viver é só flores coloridas e folhas verdes? Na maior parte do tempo, é tudo um tanto mórbido e sem sal, mas só notam os que realmente sabem ver alem do superficial. Preciso de duas latas de tinta grandes para parede, uma de tinta roxa e outra de cinza escuro. Preciso dar cara nova ao meu esconderijo secreto. Preciso mudar as pinturas rupestres que me rodeiam, preciso tirar essas coisas penduradas no teto. São só acúmulo desnecessario de energias que deveriam estar longe daqui. As coisas estão caminhando de forma engraçada, mas nada foge ao normal, creio eu. É isso aí. E que venha o amor de invernos e festivais. :)